Classe Média
Max Gonzaga

Sou classe média
Papagaio de todo telejornal
Eu acredito
Na imparcialidade da revista semanal

Sou classe média
Compro roupa e gasolina no cartão
Odeio “coletivos”
E vou de carro que comprei a prestação

Só pago impostos
Estou sempre no limite do meu cheque especial
Eu viajo pouco, no máximo um pacote CVC tri-anual

Mais eu ‘tô nem ai
Se o traficante é quem manda na favela
Eu não ‘tô nem aqui
Se morre gente ou tem enchente em Itaquera
Eu quero é que se exploda a periferia toda
Mas fico indignado com o Estado quando sou incomodado
Pelo pedinte esfomeado que me estende a mão

O pára-brisa ensaboado
É camelô, biju com bala
E as peripécias do artista malabarista do farol

Mas se o assalto é em moema
O assassinato é no “jardins”
A filha do executivo é estuprada até o fim

Ai a mídia manifesta a sua opinião regressa
De implantar pena de morte, ou reduzir a idade penal
E eu que sou bem informado concordo e faço passeata
Enquanto aumenta a audiência e a tiragem do jornal

Porque eu não ‘tô nem ai
Se o traficante é quem manda na favela
Eu não ´tô nem aqui
Se morre gente ou tem enchente em itaquera
Eu quero é que se exploda a periferia toda
Toda tragédia só me importa quando bate em minha porta
Porque é mais fácil condenar quem já cumpre pena de vida

Meu Cãozinho de Quatro e Cinquenta…

♪
Não tenho o que dizer
São só palavras
E o que eu sinto
Não mudará

E é claro, a maturidade das almas livres.

No meio da tarde me vem com essa: Tô noiva. [Olhinhos brilhando] Como assim? Vou casar! Com direito a vestido branco, reunião de amigos e um buquê bem bonito pra você pegar!

Essa onda de casamentos
deixa meus olhos marejados.

Não sei o que pensar desse tipo de gente.
♫‏
Sim, eu sei que ela só vai
Achar alguém pra vida inteira
Como você não quis…

Silêncio define o que deve ou não ser lembrado

Celina Fernandes Gonçalves Bruniera*

O silêncio pode ser uma forma de controlar o que é transmitido. Exercido pelos grupos sobre as memórias individuais, ele define o que deve ou não deve ser lembrado para compor a memória coletiva.

No decorrer da história, muitas vezes isso se manifesta de forma clara. Nesses casos, o controle é um inimigo que podemos identificar e contra o qual podemos lutar. Mas também surge de forma mais sutil, nem por isso menos autoritária e violenta.

Sem interlocutores
Quando não se encontram interlocutores, quando se tem a sensação de que o que for falado não será compreendido, não existe um contexto para acolher o conteúdo das memórias individuais.
A ausência desse contexto resulta de um processo de declínio da memória histórica, marcado pela quase impossibilidade, hoje, de tomarmos posse da nossa própria história. Esse processo parece, muitas vezes, não ter agentes. Isso dificulta a identificação das forças que atuam para silenciar as memórias individuais e impede que se questione o destino de alguns acontecimentos na história.

Controle da memória coletiva
A reconstrução do passado está limitada porque encontra dificuldades em ser elaborada. E também pela ação dos próprios agrupamentos a que pertencemos: eles controlam a configuração da memória coletiva.
Esses agrupamentos se empenham em reter do passado o que convém à sua representação do presente. Esta é moldada por quem dispõe dos meios para sua difusão. Com esse objetivo, são escolhidos aqueles que estão autorizados a falar. É um trabalho de enquadramento da memória e de controle da imagem oficial.
Os discursos organizados dão à memória coletiva uma certa configuração a partir da definição do que será lembrado e de quais lembranças serão proibidas.
Os conteúdos da história individual são impedidos de contribuir para uma reflexão sobre o passado. São esquecidos, em virtude da ação dos discursos organizados, ou não são visíveis, porque se encontram diluídos na memória coletiva.

Apenas o autorizado permanece
O que está autorizado a ser lembrado se cristaliza, permanece no tempo e dá um determinado destino aos acontecimentos históricos.
Esse destino seria outro, se o conteúdo das memórias individuais pudesse ser revelado, incorporado à memória coletiva e ganhasse visibilidade.
O processo de enquadramento da memória implica na destituição do homem, principalmente do homem simples, da condição de fazer história. O conteúdo das histórias individuais é silenciado e as ações de grupos ou homens que não pertençam aos círculos oficiais são praticamente impedidas de ganhar relevância.

*Celina Fernandes Gonçalves Bruniera é mestre em sociologia da educação pela Universidade de São Paulo e assessora educacional. Este texto pode ser lido do mesmo modo [aqui oh].

—————

Andando pela cidade, visitando os locais da catástrofe ela não entendia o porquê da memória tão curta.
Sentiu vergonha. Sentiu medo e uma leve dor de cabeça.
Viu o descaso, viu terrenos abandonados.
Viu ruas esquecidas. Casas antigas.
Viu o silêncio.
Viu uma cidade que tenta esquecer.
Que cria parques e dorme todas as noites tranqüila.
Nenhuma placa, nenhum sinal.
Descaso.
Do latim Caesium. Céu azul.
Azul.
Da cor do céu da cidade que o (des) encobre.

Dia 13 agora fará apenas 23 anos.

Feyerabend …

Era uma vez uma menina que tinha um pássaro como seu melhor amigo.
Ele era um pássaro diferente de todos os demais: era encantado.

Os pássaros comuns, se a porta da gaiola ficar aberta, vão-se embora para nunca mais voltar. Mas o pássaro da menina voava livre e vinha quando sentia saudades… As suas penas também eram diferentes. Mudavam de cor. Eram sempre pintadas pelas cores dos lugares estranhos e longínquos por onde voava. Certa vez voltou totalmente branco, cauda enorme de plumas fofas como o algodão…

— Menina, eu venho das montanhas frias e cobertas de neve, tudo maravilhosamente branco e puro, brilhando sob a luz da lua, nada se ouvindo a não ser o barulho do vento que faz estalar o gelo que cobre os galhos das árvores. Trouxe, nas minhas penas, um pouco do encanto que vi, como presente para ti…

E, assim, ele começava a cantar as canções e as histórias daquele mundo que a menina nunca vira. Até que ela adormecia, e sonhava que voava nas asas do pássaro.
Outra vez voltou vermelho como o fogo, penacho dourado na cabeça.

— Venho de uma terra queimada pela seca, terra quente e sem água, onde os grandes, os pequenos e os bichos sofrem a tristeza do sol que não se apaga. As minhas penas ficaram como aquele sol, e eu trago as canções tristes daqueles que gostariam de ouvir o barulho das cachoeiras e ver a beleza dos campos verdes.
E de novo começavam as histórias. A menina amava aquele pássaro e podia ouvi-lo sem parar, dia após dia. E o pássaro amava a menina, e por isto voltava sempre.
Mas chegava a hora da tristeza.

— Tenho de ir — dizia.

— Por favor, não vás. Fico tão triste. Terei saudades. E vou chorar…— E a menina fazia beicinho…

— Eu também terei saudades — dizia o pássaro. — Eu também vou chorar. Mas vou contar-te um segredo: as plantas precisam da água, nós precisamos do ar, os peixes precisam dos rios… E o meu encanto precisa da saudade. É aquela tristeza, na espera do regresso, que faz com que as minhas penas fiquem bonitas. Se eu não for, não haverá saudade. Eu deixarei de ser um pássaro encantado. E tu deixarás de me amar.
Assim, ele partiu. A menina, sozinha, chorava à noite de tristeza, imaginando se o pássaro voltaria. E foi numa dessas noites que ela teve uma ideia malvada: “Se eu o prender numa gaiola, ele nunca mais partirá. Será meu para sempre. Não mais terei saudades. E ficarei feliz…”

Com estes pensamentos, comprou uma linda gaiola, de prata, própria para um pássaro que se ama muito. E ficou à espera. Ele chegou finalmente, maravilhoso nas suas novas cores, com histórias diferentes para contar.

Cansado da viagem, adormeceu. Foi então que a menina, cuidadosamente, para que ele não acordasse, o prendeu na gaiola, para que ele nunca mais a abandonasse. E adormeceu feliz.
Acordou de madrugada, com um gemido do pássaro…

— Ah! menina… O que é que fizeste? Quebrou-se o encanto. As minhas penas ficarão feias e eu esquecer-me-ei das histórias… Sem a saudade, o amor ir-se-á embora…
A menina não acreditou. Pensou que ele acabaria por se acostumar. Mas não foi isto que aconteceu. O tempo ia passando, e o pássaro ficando diferente. Caíram as plumas e o penacho. Os vermelhos, os verdes e os azuis das penas transformaram-se num cinzento triste. E veio o silêncio: deixou de cantar.

Também a menina se entristeceu. Não, aquele não era o pássaro que ela amava. E de noite ela chorava, pensando naquilo que havia feito ao seu amigo…

-

Ruben Alves

When I’m gone you’ll need love to light the shadows on your face
If I could, then I would

achei a frase no msn hoje…

Frequentemente no endividamos
com o futuro

para pagar as dívidas do passado

Não vejo a hora em que chegue a eternidade:

lá encontrarei

as poesias que não escrevi e os quadros que não pintei

Um livro de capa amarela da biblioteca que riscamos a lápis.

Você me disse que duas pessoas que leem poesia juntos tem sua alma ligadas pra sempre e que deveriamos nos casar com alguem que lesse poesia para nós. Eu disse que você se casaria com alguém que odiasse poesia, porque ai quando você lesse ia lembrar só de mim. Já que nossas almas já estavam unidas seriamos pra sempre um do outro. Você riu (como adorava rir daquele meu ar inocente), tirou do meu rosto uma mecha de cabelo, colocando-a para traz da orelha e disse que eu também me casaria com alguém que não gostaria de poesia, mas me apaixonaria por qualquer um que lesse poesia.

Vim para dizer uma palavra e a direi

Caso a morte me atinja

antes que eu a pronuncie

o futuro haverá de proferi-la

O futuro, de fato, não deixa segredos

no livro Infinito

Aquilo que hoje eu digo com um só voz,

haverá o futuro de repeti-lo com muitas vozes.

“Você não ama o poeta, ama o poema. Alma doce e apaixonavél precisa ser acalentada pela arte”.

Eu te dei língua. Você riu mais uma vez.

- A verdade é que a poesia será só sua, não vai dividi-la com quem se casar, você é egoista demais para isso.

-Você se casará com uma mulher fútil demais para entender arte

-Você vai discutir política, futebol e religião com seu marido, não arte.

- Ark! (Eu tinha 13 anos e não gostava de política, futebol nem religião)

- E você vai se esquecer de mim enquanto sua alma endurece com esses ‘assuntos importantes’.

- Você vai arrumar alguém que nem esses assuntos converse com você.

- (Riso) Eu sei. Aqueles que amam a arte são sozinhos por natureza, se encontram na solidão e nas poucas almas que sentem o mesmo. Eu não procuro mulher como você, que possa entender minha alma. Já te encontrei.

- (Olhos brilhando de encanto, baixos , envergonhados) Será que essa sina vai me perseguir por toda vida?

- Que sina?

- Amar poesia. E ser apenas  a melhor amiga do poeta.

- “Mas és escravo da pessoas que amas,

porque a amas,

e és escravo da pessoa que te ama,

porque te ama.”

Havia um livro de capa amarela da biblioteca que risquei a lápis. Jurei que apagaria depois. Você riu, disse que voltaria dez anos depois na escola e ainda encontraria o livro riscado. Pode voltar.

Não vai acha-lo mesmo, roubei o livro poucos anos depois. Hoje encontrei na minha estante, velho, amarelo e riscado.

(Trechinhos de Kahill Gibran:
 No Futuro e Liberdade e Amor.
 No livro: Para além das palavras, 1995.)

Só vontade

Alamedas Biblioteca-Reitoria

…